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Poesia Moderna PORTUGUÊS 310 – Palestra 7 – Poesia da Primeira Guerra Mundial na Inglaterra

Poesia Moderna

PORTUGUÊS 310 – Palestra 7 – Poesia da Primeira Guerra Mundial na Inglaterra

Capítulo 1. Wilfred Owen Poema: “Dulce et Decorum Est” [00:00:00]

Professor Langdon Hammer : Vamos voltar à página 527 da sua antologia, onde você encontra um famoso poema de Wilfred Owen chamado “Dulce et Decorum Est”. E sua nota de rodapé explica que essa frase é o começo de uma linha de Horácio, concluída no final de o poema – isto é, nas últimas linhas do poema – “pro patria mori”: traduzido como “é doce e apropriado”; doce e certo, decoroso – “morrer pelo país”.

Dobra dupla, como velhos mendigos embaixo de sacos,
Knock kneed, tossindo como bruxas, amaldiçoamos através de lodo,
Até que nas chamas assombrosas viramos as costas
E para o nosso descanso distante começamos a andar.
Homens marcharam no sono. Muitos haviam perdido as botas,
mas mancavam, calçados com sangue. Todos foram coxos; todos cegos;
Bêbado de fadiga; surdo até aos vaias
dos Cinco-Nove cansados ​​e superados que ficaram para trás.
Gás! Gás! Rapazes, rapazes! – um êxtase de atrapalhar,
encaixar os capacetes desajeitados bem a tempo;
Mas alguém ainda estava gritando e tropeçando
E tropeçando como um homem no fogo ou no limão …
Escuro, através dos painéis enevoados e da densa luz verde,
Como sob um mar verde, eu o vi se afogando.
Em todos os meus sonhos, diante de minha visão desamparada,
Ele mergulha em mim, escoando, sufocando, afogando-se. Se, em alguns sonhos sufocantes, você também pudesse andar
atrás da carroça em que o atiramos,
e observar os olhos brancos se contorcendo em seu rosto,
seu rosto pendurado, como um demônio doente de pecado;
Se você pudesse ouvir, a cada solavanco, o sangue
Venha gargarejo dos pulmões corrompido-Espuma,
Obsceno como câncer, amargo como o rumina
Of vil, feridas incuráveis em línguas inocentes, –
Meu amigo, você não contar com tal alta raspas
Para crianças ardentes por alguma glória desesperada,
The old Lie: Dulce et decorum est
Pro patria mori.

Paul Fussell, crítico literário que escreveu um livro brilhante sobre a literatura e a cultura da Primeira Guerra Mundial, fala da ironia como o tropo essencial ou figura retórica desse corpo de literatura, a poesia da Primeira Guerra Mundial. Aqui está, neste poema, um exemplo de ironia, de um tipo realmente comparativamente simples. Quais são as falas de Horace, falas que Owen e muitos outros teriam aprendido na escola a recitar, a memorizar – que a poesia é aqui apresentada como propaganda, como uma espécie de mentira assassina: “é doce e certo morrer por seu país. ”Você pode sentir isso na maravilhosa textura dessa poesia. Contra o latim decoroso e elegante de Horace, é colocada a linguagem aliterativa, flexionada, fortemente estressada, anglo-saxônica de Owen, com sua dicção vernacular áspera e real.

O poder e a autoridade também dos escritos de Owen são, bem, certificados, sentimos, pela primeira pessoa que nos fala, que o “eu” que fala como testemunha de guerra, como descritor, como alguém que diz a um leitor em outro lugar o que ele viu e falou especificamente para um soldado caído. A recepção da poesia de Owen sempre esteve ligada ao senso de Owen como soldado e testemunha de guerra, e de fato como vítima de guerra, que morreu uma semana antes do armistício. Esses poemas que você vê aqui, Poemas de Wilfred Owen, apareceu originalmente postumamente após a morte de Owen, apresentada por Siegfried Sassoon – um camarada, poeta, soldado. E como você pode ver, além da introdução, a capa também anuncia um retrato do autor. E há Owen, de uniforme, um jovem bonito. Isso é tudo, como eu disse, parte da transmissão da poesia de Owen.

“Dulce et Decorum Est” é um grande poema, mas o tipo de ironia que ele apresenta é, eu acho, simples. É, bem, é um ótimo poema. Há muitos deles que, quando comecei a ministrar este curso, decidi que não ensinaria. E por várias razões, incluindo a sensação de que, caramba, Yeats, Stevens, Eliot – esses são poetas duros e precisamos de tanto tempo com eles quanto possível para ler seu trabalho. E esse poema parecia um que você poderia encontrar e ser capaz de ler a si mesmo, sem eu lá para explicar. Também é o caso de que provavelmente muitos de vocês já tenham lido e possivelmente estudado na escola e falado sobre isso. Então, de qualquer forma, isso me pareceu, quando comecei a ensinar este curso, razões para não ensiná-lo.

Além disso, acho que a primeira vez que ministrei este curso foi alguns anos após a Guerra do Golfo, a primeira Guerra do Golfo; e pareceu-me, na minha inocência histórica, que a ironia que Owen está jogando aqui, que ele está apresentando para nós, não era sobre a qual eu precisaria falar na sala de aula. Pareceu-me que ninguém iria citar Horace novamente, como algo além de uma mentira. Claro que não é esse o caso. Você sabe, como a nossa guerra atual continuou, quantas vezes ouvimos pessoas de muitas formas diferentes falando de justificativas para a morte de rapazes e moças, em nome da nação? Bem, enquanto observamos os índices de aprovação de nosso presidente por sua queda na guerra, alguém se pergunta: será que algum de nós realmente ficará surpreso com isso? E certamente Wilfred Owen não teria sido,

E não apenas Owen, é claro, mas realmente o extraordinário corpo rico da poesia britânica da Primeira Guerra Mundial como um todo, escrevendo que não tem nada a ver com batalha, embora muito disso seja, como o poema que acabei de ler. Hoje, o que eu quero fazer é lhe dar uma noção desse corpo de escrita. E, ao contrário das últimas palestras em que me concentrei em um único poeta e tentei argumentar sobre esse poeta e ter uma tese, hoje o que eu quero fazer é realmente apenas mostrar diferentes poemas e diferentes poetas, uma variedade de escritos brilhantes . Além de uma oportunidade de pensar em poesia e guerra, também é uma boa oportunidade para começar a preencher um pouco nosso senso do que é ou foi a poesia moderna, o que é ou foi; Além disso, o que não se tornou.

A Primeira Guerra Mundial destruiu uma geração inglesa. A poesia moderna, como a estudamos nesta aula e, acho que, como você vê nesta antologia, é um fenômeno internacional. Não é – bem, não temos muitos poetas ingleses neste currículo. Há TS Eliot, o único grande poeta inglês nascido na América. Há WH Auden, um poeta nascido em inglês que se mudou para a América. A maioria dos números que estudamos são de fato americanos. Há Yeats também. Todos eles são, de certo modo, internacionais. E há várias razões culturais importantes para isso. Mas há também o simples fato da guerra. Indiscutivelmente, os grandes poetas ingleses modernos morreram na adolescência, na França, em 1915 ou 1917, ou sobreviveram – como Ivor Gurney, de quem você tem algumas amostras – em um estado de feridos e feridos. Também acho importante pensarmos na guerra como um contexto importante quando lemos Pound e Eliot, quando encontramos na poesia deles uma sensação de mudança apocalíptica, de civilização em crise, que às vezes pode parecer bastante vaga. Bem, e isso é verdade para os poemas de Yeats dos quais falamos também. Yeats obviamente está escrevendo no contexto de uma guerra civil irlandesa, mas também é o caso de ele estar escrevendo na sombra da Primeira Guerra Mundial.

Em 1º de julho de 1916, mais de 57.000 soldados ingleses foram feridos ou mortos. Acho que quase 20.000 naquele dia morreram e, na Batalha do Somme, à medida que se desenrolava, havia um milhão de baixas. Essa é uma escala de sofrimento humano e uma espécie de bem, uma escala de sofrimento humano que é enorme e difícil de compreender e deixa sua sombra na escrita que iremos ler. Todos os poetas sobre os quais falaremos hoje são homens; nem todos os soldados, mas a maioria deles. Eu lhe dei algumas citações de Virginia Woolf, em parte para nos lembrar que a guerra não existia apenas para homens ou soldados, e que existia na Inglaterra tanto quanto existia no continente.

Capítulo 2. Thomas Hardy Poema: “Canal disparado” [00:15:39]

Bem, com tudo o que foi dito pela preparação, deixe-me mostrar mais alguns poemas, começando com Thomas Hardy, na página 51. Este é um pequeno panfleto de poemas de guerra que Hardy publicou em 1917 e que você pode encontrar no Beinecke. Hardy, sem dúvida o maior poeta inglês, o poeta inglês moderno, é uma figura que não estudamos neste curso de outra forma. Ele é um poeta de outro século. Ele nasceu, de fato, vinte anos antes da Guerra Civil Americana. Quando a Primeira Guerra Mundial começou, ele tinha setenta e quatro anos. Ele escreveu seus poemas da perspectiva da Inglaterra rural. Foi o cenário de quase todos os seus romances, quase toda a sua poesia. E “Channel Firing”, na parte inferior de 51, também fica no oeste da Inglaterra, país natal de Hardy, e está à beira da Primeira Guerra Mundial. É um poema sobre a prática de artilharia. Sim, é um monólogo dramático falado por um dos mortos,

Naquela noite, suas grandes armas, inconscientes,
Sacudiram todos os nossos caixões enquanto estávamos deitados,
E quebraram as praças das janelas da capela-mor
. [Hardy tem várias fantasias góticas e sobrenaturais que
ele nos pede para imaginar em termos vívidos e caseiros.] Enquanto sonhador
Surgiu o uivo dos cães despertos: [Este é todo esse maravilhoso e observado
detalhe da vida rural.]
O mouse deixou cair o altar migalhas,
os vermes recuaram para os montes, a vaca glebe babou. Até Deus chamar: ‘Não;
É prática de artilharia no mar.
Assim como antes de você descer;
O mundo está como costumava ser: [Esta não é a “Segunda Vinda”.
uma resposta a Yeats, embora Yeats já tenha escrito seu poema.] ‘Todas as nações se esforçam para tornar a
guerra vermelha ainda mais vermelha. Loucos como chapeleiros
Eles não fazem mais pelo amor de Cristo do
que vocês que são desamparados em tais assuntos. – Que esta não é a hora do julgamento.
Para alguns deles é uma coisa abençoada,
pois se eles tivessem que vasculhar
o chão do inferno por tantas ameaças … ‘Ha, ha. [O Deus de Hardy ri assim. Frost teria entendido.]
Será mais quente quando
eu tocar a trombeta (se é que
eu realmente o faço; pois vocês são homens,
e descansam eternamente necessitando). ‘ [Este é Deus, tão cruel que ele não fará
a Segunda Vinda, o Dia do Julgamento.] Então nos deitamos novamente. ‘Eu me pergunto,
Será que o mundo será mais saudável, ‘
disse um’, do que quando Ele nos enviou no
nosso indiferente século! E muitos esqueletos balançaram a cabeça.
“Em vez de pregar quarenta anos”,
disse meu vizinho Parson Thirdly,
“gostaria de ter ficado preso a cachimbos e cerveja”. Mais uma vez, as armas perturbaram a hora,
rugindo a prontidão para vingar.
Até o interior, como Stourton Tower,
And Camelot e o estrelado Stonehenge.

A prática de artilharia perturba os mortos, perturba o chão. Aqui, a guerra se recusa a deixar os mortos descansarem em paz, com a noção de que nem mesmo os mortos estão a salvo, não sendo afetados por ela. As janelas da igreja quebram. Bem, em certo sentido, é exatamente isso que a modernidade pode estar fazendo com a cultura tradicional inglesa. Hardy está cheio de todas aquelas pitorescas dicções e fantasias góticas e arcaicas. Os mortos estão levantando suas objeções aqui às armas que serão usadas muito em breve na Grande Guerra. Deus os tranquiliza, embora, é claro, o que ele diz aqui não seja tranquilizador. Ele diz que, embora a “guerra vermelha” esteja ficando mais vermelha, é realmente como sempre foi. Este não é o fim do mundo que parece ser. Ele não está disposto a deixar a humanidade fora do gancho no Dia do Julgamento. O narrador-orador se recosta e se pergunta se o mundo será mais saudável. O vizinho diz: “Acho que não. Eu gostaria de ter me agradado em vez de servir a Deus perverso. ”

Na última estrofe, há uma extraordinária mudança de perspectiva. O som das armas transporta para o interior, para o coração da Inglaterra, e também para Camelot e para o “Stonehenge iluminado pelas estrelas”. O que acontece quando isso acontece? Qual é o significado disso – o poder do som das armas para ecoar no tempo? Como Hardy evoca Camelot e Stonehenge, você pode ler isso, entender isso como, o quê? Como dignificar e legitimar o atual disparo, o presente conflito? Ou, em certo sentido, faz exatamente o oposto? Isso sugere que a história da Inglaterra, sua herança e sua honra estão em risco? De algum modo, desmitologiza o passado, desmistifica-o, faz-nos ver Camelot e Stonehenge como parte de uma história bárbara que está prestes a se desdobrar em 1914?

Capítulo 3. Thomas Hardy Poema: “Na época do ‘rompimento das nações’” [00:23:44]

Há alguns outros poemas de Hardy em sua antologia, memoráveis ​​e poderosos, que são poemas de guerra, incluindo na página 59, “Na época da ‘quebra de nações’ ‘” e, na página seguinte, “Eu olhei para cima From My Writing. ”Interessante olhar para eles juntos. Neste primeiro poema, Hardy afirma a resistência da vida rural e seus ciclos:

Apenas um homem atormentando torrões
Em uma caminhada lenta e silenciosa
Com um cavalo velho que tropeça e assente
Meio adormecido enquanto caminham . II Apenas fumaça fina sem chama
Dos montes de grama do sofá;
No entanto, isso continuará o mesmo,
embora as dinastias passem. III Além de uma criada e seu poder
Venha sussurrar:
Os anais da guerra desaparecerão na noite
Antes que sua história morra.

A vida rural, incluindo rituais de amor e namoro, aqui é representada como o assunto mais verdadeiro da poesia e como um tipo de fonte duradoura de vida e significado social. Você pode comparar esse poema com o último colocado nos últimos poemas de Yeats, chamado “Política”, que pode parecer dizer algo semelhante. Aqui em Hardy, e em outros poemas, há esse tipo de linguagem maravilhosamente arcaica e conscientemente consciente. Hardy quer usar palavras dialéticas muito antigas, quando puder, e há poder nisso. E este é um poema composto em 1915. Quando lemos “A canção de amor de J. Alfred Prufrock”, quando lemos o primeiro Canto de Pound , lembre-se de que esses poemas são escritos e publicados exatamente ao mesmo tempo em que esse poema está sendo escrito; poemas com maneiras muito diferentes de proceder e diferentes tipos de linguagem.

Capítulo 4. Thomas Hardy Poema: “Pesquisei nas minhas obras” [00:26:24]

No segundo poema aqui, “Eu olhei de cima para baixo”, o poeta, a primeira pessoa, está sendo interrompido em sua mesa à noite. Ele se assusta ao ver:

… O olhar da lua em mim. Sua cabeça enevoada meditativa
era espectral no ar,
e eu involuntariamente disse:
‘O que você está fazendo aí?’ [Hardy trabalha nessas formas de música que,
bem, parecem baladas populares, e ele quer que você as ouça como
parte de quase um tipo de literatura folclórica, na qual ele se baseia.
A lua diz para ele:] ‘Oh, eu estive examinando lagoas e buracos
E cursos de água por aqui
Para o corpo de alguém com uma alma afundada
Que apagou sua luz da vida. – Você ouviu a tagarelice frenética?
Foi tristeza por seu filho,
que foi morto em batalha brutal,
embora ele não tenha ferido ninguém. ‘E agora [a lua diz] estou curioso para olhar
Na mente piscante [do poeta]
De quem quer escrever um livro
Em um mundo desse tipo. Seu temperamento [o poeta então diz] me exagerou,
e eu me afastei da visão dela [de sair da luz da lua].
Porque tive certeza de que ela pensava em mim
Quem deveria afogá-lo também.

Aqui, um pai vizinho, enlouquecido pela morte do filho, se afogou, se matou, e a lua implica em seu olhar que o poeta também deve fazê-lo. Nesse mundo, parece que escrever poemas é uma espécie de – bem, até sobreviver é uma espécie de privilégio culpado. Você pode comparar com este poema O poema de Kipling; Kipling, um dos grandes apologistas do império, dizendo na página 153 do seu livro na voz de um soldado: “Se alguma pergunta sobre por que nós [nós soldados] morremos, digo a eles, porque nossos pais mentiram” – uma declaração que é comovente, comovente e poderoso em parte porque o próprio filho de Kipling morreu na guerra [“Epitáfios da Guerra”].

Capítulo 5. Edward Thomas Poem: “Adlestrop” [00:29:10]

Este é um volume de poemas publicados em 1917 por Edward Thomas e um retrato de Thomas, outro poeta soldado, não representado no entanto como um soldado aqui: representado como um cidadão inglês em tweed, um homem na natureza. Thomas nasceu em 1878, então tinha trinta e seis anos quando a guerra começou. Ele começou, quase ao mesmo tempo que a guerra começou, a escrever poemas. Ele começa a escrever sob a influência de seu amigo, Robert Frost. Frost e Thomas têm um relacionamento fascinante, uma importante troca transatlântica. O famoso poema de Frost, “O caminho não percorrido”, ele às vezes descrevia como sendo sobre o próprio sentimento de pesar e hesitação e indireção de Thomas e Thomas, aos quais Frost se contrastou. Frost tornou-se na Inglaterra um poeta da Nova Inglaterra que Thomas estava lendo naquele momento de maneira a ajudá-lo, Thomas, tornar-se um grande poeta da Inglaterra e da paisagem, do campo e da natureza da Inglaterra. Há uma boa seleção de Thomas em sua antologia. Vou ler meu poema favorito de Thomas, que é o primeiro, chamado “Adlestrop”, na página 231:

Sim, lembro-me de Adlestrop –
o nome, porque uma tarde
de calor o trem expresso chegou lá sem
querer. Era final de junho. O vapor sibilou. Alguém pigarreou.
Ninguém saiu e ninguém veio
Na plataforma nua. O que eu vi
foi Adlestrop – apenas o nome E salgueiros, erva-de-salgueiro e grama,
E doce de prados e feno secos,
Não menos brancos e tranquilos do
que as altas nuvens no céu. E por um minuto um melro cantou
Perto, e rodeou-o, mais nebuloso,
cada vez mais longe, todos os pássaros
de Oxfordshire e Gloucestershire.

É um poema maravilhoso em sua simplicidade, modéstia, franqueza e reticência, que ainda fornece o sentido mais expansivo e emocionante da paisagem inglesa e o poder de um momento para ampliar e estar grávida de significado. Observe a realmente excelente indiferença, desatenção e simplicidade de Thomas. “Era final de junho.” “O vapor sibilou.” Há uma espécie de clareza e confiança coloquial, bem diferente da linguagem vernacular dos poemas de Hardy que eu estava lendo, que também são poemas do campo. Aqui, o nome, o nome estranho “Adlestrop”, solicita uma memória, solicita uma memória de tal maneira que um momento no tempo se destaca, separado de outros momentos; assim como o nome estranho, não-poético e lindo de “Adlestrop” parece se destacar. Há uma espécie de tensão pungente entre a falta de beleza do nome, a falta de jeito,

Aqui, a parada do trem é como a interrupção pela memória da consciência normal que é a base do poema. Há uma sensação de que, nessa memória, o poeta de alguma forma viu o nome – presumivelmente, suponho, o viu em uma placa na estação, quando você entra na estação e vê onde está. Mas há mais sugestões do que isso. É como se esse momento fosse aquele em que o nome e o lugar, a palavra e a coisa coincidissem plenamente, coincidissem plenamente em uma experiência de presença e imediatismo em que o mundo estivesse lá e nomeado, localizado, colocado. A figura, a metáfora para essa unidade semiótica de palavra e coisa é o canto dos pássaros. Aqui o canto dos pássaros é um tipo de linguagem natural, uma linguagem na qual a natureza fala e fala de tal maneira que a voz em particular carrega a importância e a autoridade do general, assim como o único pássaro parece cantar com muitos cantos de pássaros até o final do poema. E, de repente, o próprio Adlestrop parece significar mais, lembrando-se em círculos ondulantes e radiantes Oxfordshire, Gloucestershire, Inglaterra – tudo isso, a casa do poeta.

Ao mesmo tempo, também está claro que essa epifania é uma experiência lembrada. É lembrado. A primeira palavra do poeta, “sim” – uma afirmação maravilhosa – situa o poema em um diálogo como se alguém tivesse acabado de dizer: “Você já esteve em Adlestrop?” Se esse diálogo é real ou interno, isso realmente não importa. Parte da força do poema deriva do status desse momento como algo lembrado e lembrado no contexto de uma nação em guerra. Embora eu acredite que Thomas tenha escrito o poema no ano em que se alistou, acho que, antes do alistamento, você pode sentir como se Thomas já estivesse no trem para a França. Há uma maneira pela qual o contexto da guerra também obscurece o poema e permanece presente nele. Você não sente isso em certos detalhes: a estranha falta de pessoas neste lugar? “Ninguém saiu e ninguém veio.

Capítulo 6. Poema de Siegfried Sassoon: “Blighters” [00:38:21]

Este é o uniforme de Siegfried Sassoon em 1916. A poesia de Sassoon se concentra em sobreposições alucinatórias de frente de casa e frente de batalha. Vejamos “Blighters” na página 389, um poema maravilhosamente irritado; um poema situado em um auditório, presumivelmente em um auditório de Londres:

A casa está abarrotada; nível além do nível, eles sorriem
E cacarejam no Show, enquanto fileiras
empolgantes De prostitutas agitam o coro, bêbadas de barulho;
– Temos certeza de que o Kaiser ama os queridos e velhos tanques! Eu gostaria de ver um tanque descendo as baias,
agitando-se com músicas rag-time, ou ‘Lar, doce Lar’,
e não haveria mais piadas nas salas de música
Para zombar dos cadáveres enigmáticos ao redor de Bapaume.

Aqui, há uma analogia entre o music hall e o teatro de guerra. É como se a população inglesa fosse apenas espectadora, consumindo como propaganda de guerra de entretenimento, o que faz o poeta os odiar. Ele imagina aqui a erupção do real neste espaço representacional e o imagina como uma espécie de ataque ao público da classe trabalhadora e da classe média. O soldado se torna, na fantasia aqui, o espectador, enquanto a guerra gira e volta, revertida por uma espécie de feitiço ou feitiço maligno, voltando para casa. E o “lar” é aqui feito para rimar com “Bapaume”, reunindo frente de batalha e frente de casa como uma rima. Há uma agressão à multidão urbana aqui que lembra e exagera a atitude de Yeats ao mesmo tempo, realmente nos mesmos anos, em poemas como “A Coat” ou “The Fisherman”.

Capítulo 7. Isaac Rosenberg Poema: “Caça ao piolho” [00:41:09]

Em outros poemas de Sassoon, a guerra chega em casa de outras maneiras. Por exemplo, em “A retaguarda”, abaixo da página aqui; ou “Repressão da experiência de guerra”, que trata da repetição traumática da batalha; ou em “Dreamers”, onde há, novamente, uma espécie de justaposição de vida nas trincheiras e na cidade. Porém, em vez de me debruçar mais sobre eles, e para ter tempo para mais alguns poemas, quero seguir em frente e considerar: – Aqui está uma coleção de poemas de Sassoon, Contra-Ataque , e essa é a Poesia de Isaac Rosenberg.. Aqui está um frontispício com Rosenberg em um casaco militar. Rosenberg, além de poeta, também foi artista e criou esses autorretratos. “Auto-retrato na França, 1915.” Rosenberg, em contraste com Sassoon, era pobre, judeu e escreve um tipo de poema bastante diferente daqueles que estamos vendo hoje. Um dos mais famosos e extraordinários é “Caça ao piolho”, na página 506; um pouco mais adiante em seu livro:

Nus – gritantes e cintilantes,
Gritando com alegria lúgubre. Rostos sorridentes
E membros furiosos
Gire sobre o chão um fogo.
Por uma camisa que o
soldado Yon minuciosamente ocupado arrancou de sua garganta, com juramentos que a
Divindade poderia encolher, mas não os piolhos.
E logo a camisa estava acesa
Sobre a vela que ele acendeu enquanto estávamos deitados. Então todos nós pulamos e caímos
Para caçar a ninhada ameaçadora. [Aqui os soldados estão tirando suas
roupas e atacando os piolhos que os atacam.]
Logo como a pantomima de um demônio
O lugar estava furioso. [É noite e as velas e labaredas
lançam sombras.]
Veja as silhuetas abertas,
Veja as sombras tagarelas
Misturado com os braços batidos na parede.
Veja enormes dedos enganchados.
Arranque na carne suprema
Para acabar com a suprema pequenez.
Veja os membros alegres no arremesso de Highland quente
Porque alguns vermes bruxos Encantam-se
com a quietude dessa alegria
Quando nossos ouvidos estavam meio embalados
Pela música escura
Soprada da trombeta do sono.

Um lugar estranho para este poema terminar. “Nus”, começa o poema. É chocante, cômico e prazeroso ver os homens de armadura, homens de uniforme expostos de repente – apenas corpos nus – vê-los aqui atormentados, não por um ataque de gás ou metralhadoras, mas por piolhos e pulgas. Rosenberg não está escrevendo nessas pequenas estrofes criadas por Hardy ou, por falar nisso, por Thomas. Ele está escrevendo em um tipo de verso livre fortemente estressado, com comprimentos de linha variáveis, muitos – bem, há um sentido em que a poesia em si é exuberante e nua, cheia de vida e vital; e naturalista, você poderia dizer, em sua representação. Rosenberg está nos contando uma história das trincheiras, e, no entanto, desliza rapidamente para um senso de fábula. A caça aos piolhos, onde esses homens grandes caçam essas pequenas coisas, essas pulgas: torna-se – quando é lançada pela sombra como uma espécie de imagem tremeluzente na tenda ou na parede da vala, quando se torna representada, por assim dizer – torna-se uma cena de batalha em que forças gigantescas “abafam a suprema pequenez”. Somos lembrados de como os homens são para os deuses como voam para os homens. Essa é uma analogia tão antiga quanto encontrada em Homero. Também nos lembramos de como a guerra é, de fato, tudo, menos uma revelação, embora também possa ter sido provocada por uma causa tão insignificante e difícil de rastrear quanto “alguns vermes bruxos”.

Essas últimas linhas, então, são tão ameaçadoras e estranhas. Embora esses homens tenham sido trazidos à vida a partir do sono, há uma sensação de que a trombeta tocará para eles novamente e eles entrarão em um sono sombrio, do qual não acordarão, que é apenas o ponto do próximo poema: “Retornando, Nós ouvimos as cotovias. ”Mas não vou ter tempo para ler ou falar sobre isso, mas, em vez disso, gostaria de concluir – este é outro grande poeta da guerra que sobreviveu, embora, como eu digo, uma condição ferida mentalmente, Ivor Gurney.

Capítulo 8. Wilfred Owen Poema: “Reunião Estranha” [00:48:10]

Quero concluir com um poema de Owen. Vamos ver, esta é a página 528, logo após “Dulce et Decorum Est”, “Strange Meeting”. Esse é um poema que – bem, se o primeiro poema desmistifica um fio crucial da ideologia de guerra, é correto e bom morrer para o país, esse poema assume outro elemento crucial da ideologia de guerra: o inimigo é um “outro”: o inimigo é diferente de mim. Como Rosenberg, como o poema de Rosenberg, este sai e volta a dormir. É uma espécie de visão onírica, dantesca em seu modo, e cheia de poderoso pentâmetro iâmbico:

Parecia que, fora da batalha, eu escapei
Para baixo de um túnel profundo e aborrecido, há muito escavado
através de granitos que as guerras titânicas haviam surgido.
No entanto, também houve dorminhocos sobrecarregados,
gemendo rápido demais em pensamentos ou morte para serem derrotados.
Então, enquanto eu os sondava, um deles se levantou e olhou
Com reconhecimento piedoso em olhos fixos,
Erguendo mãos angustiantes, como se quisesse abençoar.
E pelo sorriso dele, eu conhecia aquele corredor sombrio, –
Por seu sorriso morto, eu sabia que estávamos no inferno. Com mil dores, o rosto da visão foi granulado;
No entanto, nenhum sangue chegou lá do alto,
E nenhuma arma bateu, ou as chaminés fizeram gemer.
“Amigo estranho”, eu disse, “aqui não há motivo para lamentar.”
“Nenhum”, disse o outro, “salvo os anos desfeitos,
A desesperança. Qualquer que seja a esperança, também
foi a minha vida; Eu fui caçar selvagem
Após a beleza mais selvagem do mundo,
Que não fica calma nos olhos, nem nos cabelos trançados,
Mas zomba da corrida constante da hora,
E se chora, fica mais rica do que aqui.
Pois, pela minha alegria, muitos homens riram,
e do meu choro algo havia sido deixado,
que deve morrer agora. Quero dizer a verdade não contada,
A piedade da guerra, a piedade da guerra destilada.
Agora, os homens se contentam com o que estragamos,
ou descontentam, fervem sangue e são derramados.
Eles serão rápidos com a rapidez da tigresa.
Ninguém quebrará fileiras, nações duras saem do progresso.
A coragem era minha, e eu tinha mistério, a
Sabedoria era minha, e eu tinha domínio:
Perder a marcha deste mundo
em retirada Em vãs cidadelas que não estão muradas.
Então, quando muito sangue entupia suas rodas de carro,
eu as levantava e as lavava de poços doces,
mesmo com verdades profundas demais para serem contaminadas.
Eu teria derramado meu espírito sem restrições,
mas não através de feridas; não no cessar da guerra.
As testas dos homens sangraram onde não havia feridas.
‘Eu sou o inimigo que você matou, meu amigo.
Eu te conheci neste escuro: pois assim você franziu a testa
ontem através de mim enquanto cutucava e matava.
Eu apartei; mas minhas mãos eram repugnantes e frias.
Vamos dormir agora …

Então, vamos parar agora e passar para os poemas escritos durante o mesmo período e associados ao Imagismo na segunda-feira.

[fim da transcrição]

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